MARIA ZAMBRANO

                                  Escribir es defender la soledad en que se está.

HÖLDERLIN

AL MENOS DEBERÍAIS RESIGNAROS, QUERIDAS GENTES;

DEBERIAIS ASOMBRAROS EN SILENCIO

SI NO SOIS CAPACES DE COMPRENDER

QUE HAY ALGUNOS

QUE NO SON TAN FELICES COMO VOSOTROS,

QUE NO SON TAMPOCO TAN AUTOSUFICIENTES;

SÍ,

DEBERÍAIS ABSTENEROS DE CONVERTIR EN LEY

VUESTRA SABIDURÍA,

PUES OBEDECEROS SERÍA EL FIN DEL MUNDO.



Las personas están hechas para preocuparse de lo necesario; el resto se da solo.


¿No vas a rechazar la comida si estas a punto de morir de sed?


¡QUE CAMBIE A FONDO TODO! ¡QUE DE LAS RAÍZES DE LA HUMANIDAD SURJA EL NUEVO MUNDO! ¡QUE UNA NUEVA DEIDAD REINE SOBRE LOS HOMBRES, QUE UN NUEVO FUTURO SE HABRA ANTE ELLOS! EN EL TALLER, EN LAS CASAS, EN LAS ASAMBLEAS, EN LOS TEMPLOS, ¡QUE CAMBIE TODO EN TODAS PARTES!


(...) eso es lo que ganamos con la experiencia; que no podemos imaginar algo excelente sin pensar al mismo tiempo en su contrario.





¿Sabes por que no me ha preocupado nunca la muerte? Yo siento en mí una vida que no ha creado ningún dios ni engendrado mortal alguno. Creo que existimos por nosotros mismos, y que solo nuestro libre impulso nos une tan íntimamente con el todo.






EL HOMBRE ES UN DIOS CUANDO SUEÑA, Y UN MENDIGO CUANDO REFLEXIONA.

¿Queríamos separarnos? ¿Era lo justo y lo sabio? ¿Por qué nos asustaría la decisión como si fuéramos a cometer un crimen?

SIMONE WEIL la levedad y la gracia

La realidad del mundo la aceptamos nosotras con nuestro apego. (...) La desgracia que obliga a sentirse apegado a objetos miserables deja al descubierto la miserable condición del apego. Por ese lado se vuelve más patente la necesidad de desapegarse. (...) El apego no es otra cosa que la insuficiencia para sentir la realidad.



El avaro, por ansia de su tesoro, se priva de él.




Amar la verdad significa soportar el vacío y, por consiguiente, aceptar la muerte. La verdad se halla del lado de la muerte.

La inteligencia nada tiene que buscar: tiene que limpiar el terreno. Tan sólo es útil para las tareas serviles.



El tiempo, irreal, tiñe todas las cosas y a nosotros mismos de irrealidad.

Joseba Sarrionandia

"Vivíamos como si no hubiera que morir nunca.

Teníamos prisa por vivir en favor de aquéllo que estimábamos:

El amor, la lucha armada, la libertad, la lectura de libros.

Y tal vez no entendimos bien todas las líneas.

Este pasaje, por ejemplo, que moriríamos por aquéllo que estimábamos.

Sin ningún ánimo de morir, arriesgamos nuestros cuerpos como si fueran juguetes.

Hasta cuando los días transcurrían tan despacio como el plomo, siempre teníamos prisa.

Teníamos prisa por luchar por aquello que estimábamos,

Sin saber que la tierra, egoísta, también nos estimaba a nosotros,

Sin adivinar que la tierra también tenía prisa."

P.D. En homenaje a Joseba por su premio de Euzkadi de ensayo. Eskerrik asko Joseba. "Poeta es aquel que se recupera y se da entero en su lenguaje" J. Oteiza.

JORGE OTEIZA Elegia a Itziar.

 

  

  esparciendo amorosa comprensión

  cuando tu dulce amistad a mis amigos

la luz de tus manos

llenando las horas de mis manos vacías

tu inmediato corazón sosteniendo el mío

nuestros cercanos viajes mis oficios fabulosos

de mí que escribieron fabuloso de profesión

mis promesas bajo fatigados

olvidos arrepentimientos sabía me esperaba

el perdón de mi infinita pena

llorándote

toda mi vida es menos

no te separes de mí

ese aviador que volaba

en la misma ruta de su amigo Saint-Exupery

era tu amigo

que te envió para cuidarme

me probó con un trabajo que encontró

para mí que no hice

por esto supiste

que era yo a quien debías cuidar

mi Itziar era llena de paz todo amor y bondad

cuidaba de mí como de un ser débil

solía decir que a nadie aconsejaría

casarse con un artista pero ella

volvería a casarse conmigo

me visitaba a cada momento venía a mi lado

en el taller o el escritorio

su hermana o amigos le decían déjale en paz

le interrumpes

y mi Itziar decía sé

que me agradece

lo está deseando

a veces paseando en oscurecidas horas

en nuestro pequeño huerto de casa

llenos de paz nos abrazábamos

ahora lloro me apoyo en el árbol

tenemos único árbol un hermoso fresno

que al acostarnos y en la mañana

se asoma en la ventana a nuestro cuarto

ha visto morir a Itziar no ha podido hacer nada

me acerco lloro junto al árbol

miramos los dos al cielo

seguramente no estás ya

en ninguna parte

solamente aquí

en mí

conmigo

te has escondido para que trabaje

para que trabaje

me reñía con dulzura y comprensión solía decirme

hoy en la noche también has estado

encendiendo la luz hasta 20 veces las he contado

1935 llego a Buenos Aires

en mi conferencia

te acercaste a mí

sabías que yo te necesitaba

justifico mi viaje

al encontrarme contigo

viajes que tú consentías

y cuidabas para mí mis conferencias

mi conferencia

y tú te vas

siempre encuentras lo que amas

en un templo andino fraile vasco

que ruge el órgano GORA TA GORA EUSKADI

casi desmayas de abertzale gozo

y te veía al final y en el fondo

que llegabas a mi conferencia

que aún seguía vivo

y me sonreías

el concéntrico lago se ampliaba

en tu corazón de amigos que íbamos conociendo

cumbre de amigos cordillera

trapecio ventana en Machu-Pichu sagrada

para tu perfil Renacimiento atada en lo alto trenza india

Cuzco de piedra y metales color de vino

pared Puerta oración los dos solos Tihuanaco

vivo a tu lado inseparado de ti

estoy triste caído de tristeza

veo un ángel que acude se sumerge

bucea hasta la Tierra y

asoma su cabeza por arriba en mi ventana

-tú eres Jorge

-no me llames Jorge

mi Itziar me llamaba

YOR YUR

YUR YUR

YUR de Jurgi evidente

y de Georges YOR seguramente

Gabriel Aresti me escribía Jurgi

me dicen algunos Gorka

era Gorka para todos en América

al volver aquí donde de vasco

fingían todos andaban

a vueltas con sus nombres

me dí la vuelta y les mostré

como marca de ganadería que

me habían puesto y me dijeran Jorge

yo que sabeis que soy un máverick

-Sí me dijo el Ángel

tú eres Jorge y te queda poco tiempo

se ahogaron de tu pueblo marinos

pescadores balleneros

Jasón el argonauta tampoco sabía nadar

en la playa de Orio tú y tu primo Jaime

quisisteis enseñar a nadar a Itziar

no precisaba nadar tu Itziar

alegría y bondad resplandecía

era un ángel que vivió a tu lado

-pobre Itziar mía

pobre de tu YUR YUR

uno cualquiera de tantos días de tristeza

ese día me dijo

me estoy llenando de muerte

vivía tenía que vivir

sobrevivía a su morir

adónde llegaré yo

se me quejó un día

extiendo mi brazo en la noche a tu lado

y no estás qué haré?

todas las noches

rezo contigo letanía que grabé

del rosario 20 de noviembre

40 días antes

y los dos padrenuestros

que rezabas uno para los que iban a morir esa noche

el otro para las almas en purgatorio

infierno

de frailes huyen

carnívoras

ratas incandescentes

abatida cae tu cabeza

en la almohada en la tierra en la madera

caminan colegios vacíos flores

flores ya muertas sobre los muertos

de la tierra recién abierta cae alguna piedra

me ponen unas flores en la mano que dejo caer

cruz doble de madera he puesto

con tu nombre y el mío unidos

las palabras saben que vamos a morir

yo no sabía qué era la muerte

muerte es oficio

oficio horario

muerte en la mañana las 10 y 10

duermo sobre mi costado derecho

con mi brazo izquierdo me abrazo el pecho

es el brazo de Itziar que así me abrazaba

cuando nos disponemos a dormir

entrando en el sueño juntos en bicicleta

antes con mi bastón-sable

o mi makilla Iparralde

vestido de violencia contra todos

me apoyo ahora en el bastón de mango pacífico y redondo

en el que se apoyaba mi querida Itziar

me identifico así con ella

en su pacifismo me acompaño y vivo

sin vivir en mí con mi Itziar vivo

no he tenido

otra vida que la suya

lo único que tengo

es mi mujer

y está muerta

mi escalera que entra en el agua

escalera especular al cielo

pues

la muerte no existe es un cambio de sitio

vivo mi vida y mi muerte en preindoeuropeo

vivo mi origen cazador en muro visual

y sin tiempo este Dios no está

esta Tierra no es

dejaste caer tu cabeza

tu alma se abrazó a mí

le dirás a Dios diré a Dios que estás en mí

seguramente que en ninguna parte de tu cuerpo

tengo mi cuerpo para tí tu cuerpo terrestre

esta pared de mi cuerpo

soñados por un Dios enfermo

enferma la Tierra

nuestro cuarto de siempre para los dos

encendida nuestra última ventana

en el hotel del cielo

seremos llamados por nadie seremos nada

vuelves a un lugar

donde nunca hemos estado

Dios mío Tú tampoco estás

y venimos de donde y para qué?

cayó su cabeza a un lado

tuve la impresión de que la habían golpeado

subía en su ascensor de sombras la tarde

la bañaba el cielo ya Bernabé

está cavando la tierra

querida Itziar mía te llamo en la noche

extiendo a tu lado mi brazo y no estás

una sola vez vivir y morir

Dios y nada una sola vez el poco sitio

de una vida para vivir digo la palabra lejos

hablo de morir

su boca entreabierta respira con dificultad

su rostro hermoso y dulce de siempre

se van nublando sus ojos no ve

mira a los lados busca a alguien

tengo sus manos en las mías

respira en pequeños sorbos

me va a abandonar y pregunta por mí

le acerco mi cara beso su frente y llevo su mano

a mi barba la aprieta con fuerza me reconoce

yo tampoco he tenido no tengo

otra vida que la suya

últimamente era un no querer separarse un momento de mí

en un rincón al borde de la cama está cantando

no le entiendo bien son canciones de su infancia

me acerco ordena en un sobrecito de plástico

fotografías antiguas de pasaporte me pregunta

si estoy con gafas si tiene fiebre le toco la frente

le beso la frente Itziar te llamo estás aquí

Itziar de toda mi vida sólo su infancia que no conocí

de ella

y ahora es así que vuelves

desde nubes

pequeños delantales blancos

que me cantan contigo de ti

entre árboles cogidos de la mano

Eurídice Itziar

si dejo de verla la perderé

el Ángel de la muerte que sostenía su cabeza

la deja caer suavemente al otro lado

las diez horas ocho minutos

intenta momentos despues levantar la cabeza

que cae y se deja

descansar para siempre

ya no estás más

las 10 y 10 en la mañana

último día de 1991

la ha besado la muerte

baja en su rostro

lentamente de Dios una lágrima

de sufriente infinita dulzura.

GILLES DELEUZE

De fragmentos recopilados en diferentes lecturas.

Decir. Hacer. Desear.

"Es más fácil decir que hacer, porque es fácil decir que hay que vivir encontrando a las personas, las cosas, las ciudades, los libros que a uno le convienen, que los encuentros convenientes harán crecer la potencia de vida y por tanto la alegría"..... "Lo difícil es saber cuales son esas cosas que me convienen y cómo encontrarlas".... "Delirar es, en cierto modo, desear"...


..."Lo difícil no es conseguir lo que se desea, lo difícil es desear"....

Saber

"¿Acaso tenemos la culpa de que Lawrence, Miller, Kerouac, Burroughs, Artaud, Beckett, sepan más acerca de la esquizofrenia que los psiquiatras y los psicoanalistas?"



Ser libre.


..."Fue Nietzsche, a quien leí tarde, el que me sacó de todo aquello. Porque es imposible intentar con él semejante tratamiento. Es él quien te hace hijos a tus espaldas. Despierta un placer perverso (placer que nunca Marx ni Freud han inspirado a nadie, antes bien todo lo contrario): el placer que cada uno puede experimentar diciendo cosas simples en su propio nombre, hablando de afectos, intensidades, experiencias, experimentaciones. Es curioso lo de decir algo en nombre propio, porque no se habla en nombre propio cuando uno se considera como un yo, una persona o un sujeto. Al contrario, un individuo adquiere un auténtico nombre propio al término del más grave proceso de despersonalización, cuando se abre a las multiplicidades que le atraviesan enteramente, a las intensidades que le recorren. El nombre como aprehensión instantánea de tal multiplicidad intensiva es lo contrario de la despersonalización producida por la historia de la filosofía, es una despersonalización de amor y no de sumisión. Se habla desde el fondo de lo que no se conoce, desde el fondo del propio subdesarrollo. Uno se ha convertido entonces en un conjunto de singularidades libres, nombres y apellidos, uñas, cosas, animales y pequeños acontecimientos: lo contrario de una vedette"...




Donde estamos?


"Estamos en una crisis generalizada de todos los lugares de encierro: prisión, hospital, fábrica, escuela, familia. La familia es un 'interior' en crisis como todos los interiores, escolares, profesionales, etc"


"Los ministros competentes no han dejado de anunciar reformas supuestamente necesarias. Reformar la escuela, reformar la industria, el hospital, el ejército, la prisión: pero todos saben que estas instituciones están terminadas, a más o menos corto plazo.

Sólo se trata de administrar su agonía y de ocupar a la gente hasta la instalación de las nuevas fuerzas que están golpeando a la puerta. Son las sociedades de control las que están reemplazando a las sociedades disciplinarias"




Alegrias.


Uno siente la alegría cuando efectúa...Cuando hace realidad una de sus potencias. Volvamos a nuestros ejemplos:  "yo conquisto por poco que sea un pedazo de color...entro un poco en el color"...¿te das cuenta la alegría que eso puede suponer? Y es eso, eso es colmar una potencia, efectuar una potencia.....Pero entonces es la palabra potencia lo que resulta equívoco. Por el contrario ¿qué es la tristeza? se da cuando estoy separado de una potencia de la que, con razón o sin ella, me creía capaz, "Ah, podría haber hecho eso...,pero las circunstancias... o bien no me está permitido o lo que sea, pues eso es la tristeza. Habría que decir: toda tristeza es el efecto de un poder sobre mí. Sí, como decía, efectuar algo de la propia potencia es siempre bueno, es lo que dice Spinoza.


Naturalmente eso plantea problemas, que requieren algunas precisiones. No hay potencia mala; lo que es malo, habría que decir, es el grado más bajo de la potencia y el grado más bajo de la potencia es el Poder. Me refiero a ... ¿Qué es la maldad? Es impedir que alguien haga lo que puede.

La maldad es impedir que alguien haga...que efectúe su potencia. De modo que no hay potencia mala, hay poderes malos. Y tal vez, todo poder sea malo por naturaleza, no necesariamente, porque sería demasiado fácil decirlo, pero se trata de la idea de la confusión entre el poder y la potencia.

Es una idea ruinosa porque el poder siempre separa a la gente que está sometida de aquello que pueden hacer. De modo que Spinoza parte de ahí, como tú decías la tristeza está ligada a los sacerdotes, a los tiranos, a los jueces, se trata de gente que siempre separa a sus súbditos de aquello que éstos pueden, que prohiben efectuaciones de potencia.

En ese sentido el poder es siempre un obstáculo a la realización de las potencias. Mientras que yo diría que todo poder es triste, sí, y que aunque aquellos que tienen el poder se regocijan mucho de tenerlo, lo suyo es una alegría triste. Hay alegrías tristes, es una alegría triste.

En cambio la alegría es la realización de una potencia. Además no conozco alguna potencia que sea mala...El tifón es una potencia que debe regocijarse en su alma, pero no se regocija de destruir las casas, se regocija de ser.

Uno debe regocijarse de ser lo que se es, de haber llegado allí donde se está.

La alegría no es estar contento consigo mismo, en absoluto, no es el placer de estar consigo mismo, es el placer de la conquista, como decía Nietzsche. Pero la conquista no consiste en sojuzgar a la gente.

La conquista es, por ejemplo para un pintor, conquistar el color..., eso sí es una conquista, sí. Ahí está la alegría. Aunque la cosa acabe mal, porque en esos asuntos de potencia, cuando se conquista una potencia o cuando se conquista algo en una potencia, puede resultar demasiado potente para la persona misma, que puede venirse abajo...¡Van Gogh!

ANTONIN ARTAUD "Van Gogh, el suicidado por la sociedad"

Pues está en la lógica anatómica de las personas modernas el no haber podido vivir nunca, ni pensar en vivir, sino como poseído.


El cuerpo de Van Gogh exento de todo pecado también estuvo exento de la locura que, además sólo nace del pecado.

Pues la humanidad no quiere tomarse el trabajo de vivir, de participar en ese codeo natural entre las fuerzas que componen la realidad, con el objeto de obtener un cuerpo que ninguna tempestad pueda ya perjudicar.
Siempre ha preferido limitarse meramente a existir. En lo que respecta a la vida, es en el genio del artista donde tiene por hábito ir a buscarla.

Aquel que no husmea la bomba cocida y el vértigo comprimido no merece estar vivo.


Durante mucho tiempo me apasionó la pintura lineal pura hasta que descubrí a Van Gogh, quien pintaba, en lugar de líneas y formas, cosas de la naturaleza inerte como agitadas por convulsiones.
E inerte.
Como bajo el terrible embate de esa fuerza de inercia a la que todos se refieren con medias palabras, y que nunca ha sido tan oscura como desde que la totalidad de la tierra y de la vida presente se
combinaron para esclarecerla.
Ahora bien, con mazazos, realmente mazazos los que  Van Gogh aplica sin cesar a todas la formas de
la naturaleza y a los objetos.
Cardados por el punzón de Van Gogh, los paisajes exhiben su carne hostil, el encono de sus entrañas
reventadas, que no se sabe, por lo demás, qué fuerza insólita está metamorfoseando.
Una exposición de cuadros de Van Gogh es siempre una fecha culminante en la historia, no en la
historia de las cosas pintadas sino en la misma historia histórica.
Pues no hay hambre, epidemia, erupción volcánica, terremoto, guerra, que aparten las mónadas del aire, que retuerzan el pescuezo a la cara torva de fama fatum, el destino neurótico de las cosas, como una pintura de Van Gogh, -expuesta a la luz del día, colocada directamente ante la vista, el oído, el tacto, el aroma, en los muros de una exposición-, lanzada por fin como nueva a la actualidad cotidiana, puesta otra vez en circulación.

http://artaud.no-ip.org/

MICHEL FOUCAULT Las palabras y las cosas. Cap.10 Las ciencias humanas.

 En cuanto al lenguaje es lo mismo: aunque el hombre sea en el mundo el único ser que habla no por ello es una ciencia humana el conocer las mutaciones fonéticas, el parentesco de las lenguas, la ley de los deslizamientos semánticos; en cambio, se podrá hablar de ciencia humana una vez que se intente definir la manera en que los individuos o los grupos se representan las palabras, utilizan su forma y su sentido, componen sus discursos reales, muestran y ocultan en ellos lo que piensan, dicen, quizá sin saberlo, más o menos lo que no quieren, y en todo caso dejan una gran cantidad de huellas verbales de estos pensamientos, huellas que hay que descifrar y restituir en la medida de lo posible en su vivacidad representativa. El objeto de las ciencias humanas no es, pues, el lenguaje (hablado sin embargo por ellos solos), es ese ser que, desde el interior del lenguaje por el que está rodeado, se representa, al hablar, el sentido de las palabras o de las proposiciones que enuncia y se da, por último, la representación del lenguaje mismo.

Alejandra Pizarnik

de La extracción de la piedra de la locura.

CONTINUIDAD

No nombrar las cosas por sus nombres. Las cosas tienen bordes dentados, vegetación lujuriosa. Pero quién habla en la habitación llena de ojos. Quién dentellea con una boca de papel. Nombres que vienen, sombras con máscaras. Cúrame del vacío --dije. (La luz se amaba en mi oscuridad. Supe que ya no había cuando me encontré diciendo: soy yo.) Cúrame --dije.

Fragmentos para dominar el silencio

I

    Las fuerzas del lenguaje son las damas solitarias, desoladas, que cantan a través de mi voz que escucho a lo lejos. Y lejos, en la negra arena, yace una niña densa de música ancestral. ¿Dónde la verdadera muerte? He querido iluminarme a la luz de mi falta de luz. Los ramos se mueren en la memoria. La yacente anida en mí con su máscara de loba. La que no pudo más e imploró llamas y ardimos. 

II

    Cuando a la casa del lenguaje se le vuela el tejado y las palabras no guarecen, yo hablo.
    Las damas de rojo se extraviaron dentro de sus máscaras aunque regresarán para sollozar entre flores.

No es muda la muerte. Escucho el canto de los enlutados sellar las hendiduras del silencio. Escucho tu dulcísimo llanto florecer mi silencio gris.

III

    La muerte ha restituido al silencio su prestigio hechizante. Y yo no diré mi poema y yo he de decirlo. Aún si el poema (aquí, ahora) no tiene sentido, no tiene destino.

Julio Cortázar "Rayuela"

                  

147

¿Por qué tan lejos de los dioses? Quizá por preguntarl¿Y qué? El hombre es el animal que pregunta. El día en que verdaderamente sepamos preguntar, habrá diálogo. Por ahora las preguntas nos alejan vertiginosamente de las respuestas. ¿Qué epifanía podemos esperar si nos estamos ahogando en la más falsa de las libertades, la dialéctica judeocristiana? Nos hace falta un Novum Organum de verdad, hay que abrir de par en par las ventanas y tirar todo a la calle, pero sobre todo hay que tirar también la ventana, y nosotros con ella. Es la muerte o salir volando. Hay que hacerlo, de alguna manera hay que hacerlo. Tener el valor de entrar en mitad de las fiestas y poner sobre la cabeza de la relampagueante dueña de casa un hermoso sapo verde, regalo de la noche, y asistir sin horror a la venganza de los lacayos.

Marcel Proust

Creo que si estuviéramos ante la amenaza de morir del modo en que usted dice (un cataclismo mundial), a todos la vida nos parecería repentinamente maravillosa. Piense solamente en la cantidad de proyectos, viajes, amores, estudios que nuestra propia vida nos oculta,  que son invisibles debido a nuestra pereza y a que por nuestra certeza de que existe un futuro posponemos sin cesar.

Pero si todo esto amenazara ser imposible para siempre, ¡que hermoso volvería a ser! ¡Ah! Con tal de que el cataclismo no se produjera, no dejaríamos de visitar las nuevas galerías del Louvre, ni de arrojarnos a los pies de la señorita X, ni de hacer un viaje a la India.
Si el cataclismo no se produce, no haremos nada de cuanto nos apetece hacer, ya que nos veremos de nuevo en el seno de la vida normal, aquella en que la negligencia apaga el deseo. Y sin embargo ese cataclismo no nos habría hecho ninguna falta para amar la vida hoy en día. Habría bastado con pensar que somos seres humanos y que la muerte puede sobrevenirnos esta misma noche.


La enfermedad por sí sola nos lleva apercibir y a aprender, y nos permite llevar a cabo el análisis de los procesos que de otro modo desconoceríamos por completo. Un hombre que todas las noches cae rendido en la cama, y que deja de vivir hasta el instante en que despierta y se levanta, sin duda jamás soñará con hacer no ya grandes descubrimientos, sino tampoco algunas mínimas observaciones sobre el sueño. Apenas sabe que está dormido. Un poco de insomnio n carece de valor a la hora de hacernos apreciar el sueño, a la hora de arrojar un rayo de luz sobre esas tinieblas. Una memoria infalible no es un incentivo muy poderoso a la hora de estudiar el fenómeno mismo de la memoria.

Los pesares y tristezas, en el momento en que se transforman en ideas, pierden parte del poder que tienen de destrozarnos el corazón.


Todo arte de vivir consiste en aprovechar a los individuos a través de los cuales sufrimos.

Muchas veces, por el cielo de la tarde cruza la luna, blanca como una nube, furtiva, sin brillo, igual que una actriz cuya hora de trabajar aún no ha llegado, y que en traje de calle mira desde la sala a sus compañeras sin llamar la atención, deseosa de que nadie se fije en ella.

Solemos dar a lo que sentimos una forma de expresión que difiere muchísimo de la propia realidad, a pesar de lo cual al poco tiempo tomamos esa expresión por la realidad misma.

En la lectura, la amistad a menudo nos devuelve su primitiva pureza. Con los libros, no hay falsa amabilidad que valga. Con estos amigos, si pasamos la velada en su compañía es porque real y genuinamente nos apetece.

Solo reiremos de lo que dice Moliere en la medida en que lo encontremos divertido; cuando nos aburre, no nos preocupa parecer aburridos, y cuando estamos definitivamente cansados de su compañía, lo devolvemos a su sitio sin miramientos, sin importarnos su genio ni su celebridad.

... en el mismo instante en que aquel sorbo, con las migas del bollo, tocó mi paladar, me estremecí, fija mi atención en algo extraordinario que ocurría en mi interior. Un placer delicioso me invadió, me aisló, sin noción de lo que lo causaba. Y me convirtió las vicisitudes de la vida en indiferentes, sus desastres en inofensivos, su brevedad en ilusoria [...] Dejé de sentirme mediocre, contingente y mortal.

La memoria voluntaria, la memoria del intelecto y de la vista, nos da solamente imprecisos facsímiles del pasado, que no se parecen al pasado más de lo que los cuadros de los malos pintores se parecen a la primavera ... . Por eso no creemos que la vida sea hermosa por que no la recordamos hermosa, aunque si percibimos un olorcillo que nos remita a un olor tiempo atrás olvidado, nos sentimos de pronto embriagados, y de igual manera pensamos que ya no amamos a los muertos, pues no los recordamos, pero si por casualidad topamos con un viejo guante nos echamos a llorar.

E.M. CIORAN "Ese maldito yo" Ed Tusquets.

"Todo el mundo me exaspera. Pero me gusta reír. Y no puedo reír solo."

"El hecho de que la vida no tenga ningún sentido es una razón para vivir, la única en realidad"

"Esos instantes en los que basta un recuerdo o menos aún para deslizarse fuera del mundo"

"La mejor prueba de que la envidia es universal es que se manifiesta hasta en los propios alienados, en sus breves intervalos de lucidez"

"Lo que sé arruina lo que deseo"

JAMES LOVELOCK Las edades de Gaia.

La vida es social. Existe en comunidades y colectivos. Existe una palabra útil en física para describir las propiedades de los conjuntos: COLIGATIVO. Es necesaria porque no hay manera de medir o expresar la temperatura o la presión de una molécula individual. Los físicos dicen que temperatura y presión son propiedades coligativas de un número suficiente de moléculas. Todos los conjuntos de cosas vivas presentan propiedades no esperadas desde el punto de vista de un solo elemento vivo. Nosotros, y algunos otros animales, mantenemos una temperatura constante cualquiera que sea la temperatura de nuestro alrededor. Este hecho nunca hubiera podido ser observado a partir de la consideración de una sola célula de un cuerpo humano. La tendencia a la constancia fue observada por primera vez por el fisiólogo francés Calude Bernanrd en el siglo XIX. Su sucesor americano de este siglo, Walter Cannon, la llamó HOMEOSTASIS, o sabiduría del cuerpo. La homeostasis es una propiedad coligativa de la vida.

No tenemos problemas con la idea de que las entidades nobles como los seres humanos están formadas por una serie de comunidades celulares interconectadas de forma intricada. No encontramos muy difícil considerar una nación o una tribu como una entidad formada por su gente y el territorio que ocupan. ¿Pero qué podemos decir acerca de las grandes entidades como los ecosistemas y Gaia? Fue necesario ver la Tierra desde el espacio, directamente a través de los ojos de los astronautas o indirectamente mediante los medios de comunicación, para que nos diera la sensación personal de un planeta realmente vivo en el que las cosas vivas, el aire, el océano y las rocas se combinan en una sola entidad como Gaia.

...

La hipótesis de Gaia, cuando la expusimos en los años setenta, suponía que la atmósfera, los océanos, el clima y la corteza de la Tierra se encuentran ajustados a un estado adecuado para la vida por el comportamiento de los mismos organismos vivos. Concretamente, la hipótesis de Gaia dice que la temperatura, el estado de oxidación, de acidez y algunos aspectos de las rocas y las aguas se mantienen constantes en cualquier época, y que esta homeostasis se obtiene por procesos cibernéticos llevados a cabo de manera automática e inconsciente por el biota. La energía solar sustenta estas condiciones favorables para la vida. Estas condiciones son sólo constantes a corto plazo y evolucionan en sincronía con los cambios requeridos por el biota a lo largo de su evolución. La vida y su entorno están tan íntimamente asociados que la evolución afecta a Gaia, no a los organismo o al medio ambiente por separado.

...

La primera ley de la termodinámica se refiere a la energía o, en otras palabras, a la capacidad de realizar trabajo. Este principio dice que la energía se conserva. La energía que en forma de luz solar cae sobre las hojas de un árbol se utiliza de diferentes maneras. Una parte es reflejada, y de ese modo podemos ver las hojas verdes, una parte es absorbida y las calienta, y otra parte es transformada en alimento y oxígeno. En última instancia nosotros comemos el alimento, la consumimos con el oxígeno que respiramos, y por tanto utilizamos la energía solar para movernos, pensar y mantenernos calientes. La primera ley dice que esta energía siempre se conserva y que, independientemente de lo lejos que se disperse, la suma total siempre permanece constante. La segunda ley habla de la asimetría de la naturaleza. Cuando el calor se transforma en trabajo siempre se desperdicia algo. La redistribución de la cantidad total de energía en el universo tiene una dirección, según la segunda ley: siempre se mueve pendiente abajo. Los objetos calientes se enfrían, pero los objetos fríos nunca se calientan espontáneamente. Puede parecer que se rompe la ley cuando se golpea alguna forma de energía metaestable almacenada, como cuando se enciende una cerilla, o un trozo de plutonio sufre una fisión. Sin embargo, la energía ya no puede recuperarse una vez usada. La ley no ha sido rota, sólo se ha redistribuido la energía y se ha mantenido el camino cuesta abajo. El agua no fluye río arriba desde el mar a las montañas. Los procesos naturales siempre se mueven hacia un incremento del desorden que se mide por la entropia, cantidad que siempre e inexorablemente aumenta.

...                    

Me gusta pensar que la entropía muestra la propiedad más auténtica de nuestro universo: su tendencia a declinar, a consumirse. Otros la ven como la dirección de la flecha del tiempo, una progresión inevitable desde el nacimiento a la muerte. Lejos de ser algo trágico o causa de dolor, esta tendencia natural hacia la decadencia nos beneficia. Sin el declive general del universo no podría haber existido el Sol, y sin el consumo superabundante de su reserva de energía, el Sol nunca hubiera proporcionado la luz que nos permite existir.

jefe indio Seattle de la tribu Suwamish al presidente de los Estados Unidos Franklin

 ¿Cómo podéis comprar o vender el cielo, el calor de la tierra? Esta idea nos parece extraña. No somos dueños de la frescura del aire ni del centelleo del agua. ¿Cómo podríais comprarlos a nosotros? Lo decimos oportunamente. Habéis de saber que cada partícula de esta tierra es sagrada para mi pueblo. Cada hoja resplandeciente, cada playa arenosa, cada neblina en el oscuro bosque, cada claro y cada insecto con su zumbido son sagrados en la memoria y la experiencia de mi pueblo. La savia que circula en los árboles porta las memorias del hombre de piel roja.

Los muertos del hombre blanco se olvidan de su tierra natal cuando se van a caminar por entre las estrellas. Nuestros muertos jamás olvidan esta hermosa tierra porque ella es la madre del hombre de piel roja. Somos parte de la tierra y ella es parte de nosotros. Las fragantes flores son nuestras hermanas; el venado, el caballo, el águila majestuosa son nuestros hermanos. Las praderas, el calor corporal del potrillo y el hombre, todos pertenecen a la misma familia.